Under kilten (Mandesex)
Erotiske noveller skrevet af  Kokkedal2980

Udgivet: 05-08-2025 00:01:02 - Gennemsnit: 5  Udskriv
Kategori(er): Biseksuel | Gruppesex | Mandesex | Toiletsex | Analsex | Oralsex | Gang bang | Sensuel Erotik  Indeholder tabuemner
Antal tegn:30033



Under kilten

Intro: På en rejse gennem det rå og smukke Skotland snublede jeg over noget, jeg ikke havde forventet – en pub kun for mænd, skjult bag en anonym stendør i Edinburghs gamle kvarter. Før jeg trådte ind, fik jeg syet min første ægte kilt hos en skrædder, der kendte både traditionen og dens frække undertoner.


Under Kilten

Det skotske lys var gråt og blødt den formiddag, hvor jeg trådte ud på de toppede brosten i det gamle kvarter i Edinburgh. Ferien havde længe været planlagt – en pause fra det hele, en rejse mod noget ældre, mere råt. Og måske noget mere maskulint.

Jeg havde læst om The Thistle & Stag, en pub der efter sigende kun var for mænd. Ikke bare mænd som i “alle er velkomne”, men mænd der delte noget særligt. Et sted, hvor whiskyflaskerne stod i mørkt træ, hvor latteren var dyb, og hvor blikke holdt lidt længere end almindeligt.

Men først skulle jeg klædes på. En ægte skotsk pub krævede en ægte skotsk kilt – ikke noget turistgejl. Jeg havde fået anbefalet en skrædder, Mr. Fergus MacIan, en mand med gråt hår, stærke hænder og et blik, der nok havde set lidt af hvert.

Hans butik lå i en sidegade og duftede af uld, whisky og noget… varmt.

“Ah, you must be the Viking,” sagde han, da jeg trådte ind. “Come in. We’ll get you dressed like a real Highland man.”

Han målte mig op med langsomme bevægelser. Fingrene gled langs mit inderlår, lidt længere op end nødvendigt, da han skulle sikre sig, at faldet på kiltens front ville være perfekt.

“Of course,” sagde han med et lille smil, “you know there’s tradition with kilts, aye?”

“Ja. Ingenting under,” sagde jeg.

Hans øjenbryn løftede sig en anelse. “Exactly. And that’s why it has to sit just right. Comfort, and presentation…”

Han trak et sæt stof frem – mørkgrøn med dybe blå og sorte tern – og begyndte at lægge det om mig. Hans hænder var varme, faste. Da han spændte bæltet, lod han hånden blive et øjeblik på min nøgne hofte.

“Feels good?” spurgte han.

“Ja… det gør det.”

Han stod meget tæt nu. Jeg kunne mærke hans ånde mod min hals, og kunne høre hans stemme blive dybere.

“You’ll fit right in at The Thistle & Stag,” sagde han stille. “Men like you… they’ll appreciate the view under that kilt.”

Jeg smilede. Noget i mig var allerede vågnet. Og ferien var kun lige begyndt.

Mr. MacIan gik ned på hug foran mig, justerede læggen i kilten og lod som om, han tjekkede længden. Men hans hånd gled opad, varsomt, som om han tjekkede stoffets fald mod huden. Så stansede han.

“Well now,” sagde han lavt og med et smil, “that’s a reaction I take as a compliment.”

Min pik stod stiv og strunk under det tunge uld. Det var umuligt at skjule den – og jeg ønskede det heller ikke.

Han lagde hånden om skaftet, som om det var den mest naturlige ting i verden. Hans greb var roligt og vurderende.

“A fine specimen,” mumlede han. “Clean, proud… Danish men, hmm? You carry it well.”

Han trak langsomt forhuden tilbage med fingerspidserne, som om han ville se hele mig – som om det var hans ret at undersøge, værdsætte.

Jeg trak vejret tungt. Situationen var så ladet, at jeg næsten kunne mærke varmen fra hans hånd som en glød ind mod kroppen.

“Hmm…” sagde han og så op på mig. “Mænd på The Thistle & Stag vil være både misundelige og forventningsfulde, når de ser dette. Du vil ikke få en stille aften.”

Jeg smilede. Jeg kunne mærke mig selv blive mere modig, mere fri.

“Måske er det netop derfor, jeg kom til Skotland. Hvorfor skulle jeg ellers købe en kilt?”

Han rejste sig, strøg stoffet på plads og nikkede, som en mester der betragtede sit værk.

“Klar til at gå i krig – uden noget under.”

Han stod et øjeblik og betragtede mig. Hånden hvilede stadig på mit lår, og hans blik havde ændret sig – blevet mørkere, dybere.

“So,” sagde han lavt, “if you really want to wear this kilt the right way… there’s one last thing I need to do.”

Jeg hævede et øjenbryn, men sagde intet. Min pik stod stadig rank, halvt skjult af kilten, som han selv lige havde lagt om mig.

Mr. MacIan satte sig på en polstret skammel foran mig. Hans hænder var kyndige, vant til både stof og hud. Uden at spørge løftede han kilten og kiggede på min stive pik der stod frit og flot, som en stolt søjle i det halvmørke skrædderrum.

“It’s tradition,” sagde han med et skævt smil, før han bøjede sig frem og lod læberne møde spidsen. “Consider it… a finishing touch.”

Varme, fugtige læber gled ned over mig. Han tog sig god tid – som en mand, der ikke bare gjorde en pligt, men ærede en særlig gave. Hans skæg strøg mod min hud, hans tunge legede med forhuden, trak den lidt tilbage og kærtegnede mig med en teknisk kunnen, der kun kunne komme af erfaring og lyst.

Jeg stønnede lavt, lagde hånden i hans hår og lod ham tage styringen.

“Fuck…” hviskede jeg.

Han svarede ikke – blot en brummen dybt i halsen, som fik min pik til at rykke sig endnu længere ind i hans mund.

Da jeg kom, holdt han fast – tog det hele, med et tilfreds blik op mod mig. Så tørrede han sig om munden med et lommetørklæde, rettede lidt på min kilten, og rejste sig som om intet var hændt.

“There we go,” sagde han og klappede mig på skulderen. “Now you’re truly dressed to impress.”

Jeg grinede stille og rystede på hovedet.

“Er det… almindeligt, det her?”

“Not for everyone,” sagde han og blinkede. “But for a man like you? It felt like part of the job.”

Han fulgte mig til døren og pegede ned ad gaden.

“The Thistle & Stag. Second door past the red lamp. Knock twice.”

Og med endnu mere sperm inde i mig og kroppen svøbt i ægte skotsk kilt, begyndte jeg at gå mod pubben. Klar til mit første møde med det, der ventede derinde.

Jeg gik lidt rundt i byen, lod mig rive med af fornemmelsen – den frække fornemmelse af at være nøgen under det tunge stof, hvor hvert vindpust mellem benene var som en kærtegnende påmindelse om friheden. Min pik var ikke faldet helt til ro. Den dinglede tungt, levende. Og jeg vidste, jeg bar mig selv anderledes nu. Som en mand, der var blevet set.

Da jeg endelig nærmede mig pubben, var solen gået ned, og gadelamperne kastede et gyldent skær over brostenene. The Thistle & Stag lå diskret – ingen neonskilt, bare et træskilt over døren og det røde lampelys, som Mr. MacIan havde nævnt. Jeg bankede to gange.

Døren blev åbnet af en høj fyr med mørkt hår og skuldre som en bryder. Hans blik gled straks ned over min kilt og op igen med et tilfreds smil.

“Welcome,” sagde han. “You’re just in time.”

Inde var der varme, træpaneler, duften af røg og whisky og mænd. Mænd i læder, i kilt, i ingenting. Latter, høj stemning – og da jeg trådte ind og døren smækkede bag mig, blev der næsten stille.

Blikke vendte sig. Et par glas blev sat ned. En mand ved baren – tætbygget, rødt fuldskæg, en anelse svedig skjorte – satte sit glas og sagde med hæs stemme:

“It’s the Viking.”

En latter bredte sig, men det var ikke hån. Det var anerkendelse. En form for respekt. En høj fyr med kortklippet hår og muskuløse lår rejste sig og kom hen mod mig. Han bar også kilt – men åbent, selvsikkert.

“You’re the Dane MacIan dressed, aren’t you?” spurgte han, og lagde en hånd på min skulder.

“Det er jeg vist,” sagde jeg og smilede.

“Then let’s see what he made for us…”

Han løftede forsigtigt kiltens forkant med fingerspidserne. Et par mænd lænede sig frem. Blikke gled ned mellem mine ben.

“Fuck me,” mumlede én. “He wasn’t joking.”

Jeg stod helt stille, blodet bruste i mig, pikken voksede langsomt igen, og stilheden blev til spænding. Stemningen var ikke truende. Den var elektrisk.

“Welcome to the brotherhood,” sagde den høje fyr og bød mig en dram whisky.

Og jeg vidste, jeg var trådt ind i et sted, hvor maskulinitet havde sine egne regler. Hvor min krop var velkommen, hvor min pik var efterspurgt, og hvor natten først lige var begyndt.

Jeg satte mig på en af de høje barstole med lædersæde og blankt træ. Kilten gled op en smule, og jeg mærkede, hvordan den varme luft fra lokalet ramte mine bare lår. Jeg lod benene glide lidt fra hinanden – ikke meget, bare nok til at gøre det tydeligt, at jeg ikke bar andet end selvtillid under ulden.

Reaktionen lod ikke vente på sig.

Et par hoveder drejede sig diskret – andre mere åbenlyst. Et sus gik gennem lokalet, en lav mumlen, og så var det som om baren blev lidt mere populær pludselig.

En kraftig mand med brede skuldre og et blødt smil lænede sig op mod disken lige ved siden af mig. Hans hånd gled “tilfældigt” ned på mit ene lår. Han lod den blive der lidt længere, end det ville være passende i en almindelig pub. Men det her var ikke en almindelig pub.

“You’re making quite the entrance,” sagde han med et glimt i øjet.

“Jeg sidder bare her,” svarede jeg med et skævt smil og tog en slurk af min dram.

Hans hånd gled langsomt opad. Fingrene berørte den bare hud under kiltens kant, og jeg kunne mærke min pik svulme igen – den reagerede med det samme på opmærksomheden.

En anden mand – yngre, mere drenget – kom på den anden side. Han kiggede mig direkte i øjnene og lod sin hånd følge den andens eksempel. Nu blev begge mine lår kærtegnet, og min pik var tydeligt fremme under kilten. En af dem pustede let, som for at se den røre sig.

En tredje mand – mørk i huden og med en stram T-shirt over sine muskler – kom forbi og lod som om han skulle bestille øl, men bøjede sig ned foran mig, som om han tabte noget. Hans blik gled op mellem mine ben, og da han rejste sig, hviskede han:

“You’ve brought some thunder from the north, Viking.”

Jeg sad midt i det hele. Kilt let løftet. Pik halvt stiv og synlig. Hænder på mine lår. Øjne overalt. Og jeg elskede det.

Stemningen var som elektricitet i et stormvejr. Spørgsmålet var ikke om noget ville ske – men hvem der ville tage det første skridt.

Jeg rejste mig fra barstolen med kilten svajende om mine lår, pikken tung og tydelig. Jeg lod hånden glide langs stoffet, som for at rette på det, men i virkeligheden for at give dem endnu en grund til at stirre.

Jeg satte kurs mod toilettet – det lå ned ad en smal gang med mørkt træpanel og en diskret dør. Jeg nåede knap nok derhen, før jeg kunne høre skridt bag mig.

Tre mænd fulgte efter. Jeg mærkede deres blikke i ryggen. Som rovdyr, der havde udset sig byttet – eller en anden jæger, de gerne ville dele bytte med.

Inde på toilettet var lyset dæmpet, og der lugtede af røg, sved og noget andet – noget kropsligt. Et langt pissoir i metal fyldte den ene væg, og da jeg stillede mig foran det, følte jeg straks deres nærvær.

Jeg trak kilten lidt op og greb om min pik – klar til at pisse – men jeg var kun lige begyndt, da jeg mærkede én presse sig tæt ind til min side.

“Need a hand?” lød det lavt, drillende.

En anden stillede sig tæt på den anden side. Og så en tredje, som lagde en hånd mod min lænd og lod fingrene glide ind under kilten bagfra.

Jeg forsøgte at fokusere på at lade strålen flyde, men det blev nærmest umuligt, da én af dem lod sin hånd glide hen over min hofte og kærtegnede pikken, der stadig pissede, men nu begyndte at reagere – voksede i hans greb.

“Fuck…” mumlede jeg.

“Don’t worry,” sagde den første med lav stemme. “Plenty of men lose control their first time here.”

En hånd gled rundt og tog om skaftet – pissestrålen stoppede, pikken var halvhård nu.

“Toiletterne her,” sagde den mørkhårede fyr, “er til mere end bare behov.”

Der var trængsel ved pissoiret nu. Fire kroppe. Hænder overalt. Min pik blev langsomt stiv i deres hænder, stadig varm og fugtig. En af dem vendte mig halvt mod sig og lod sine læber glide hen over skaftet, som om det bare var naturligt, midt i alt det.

Og jeg opdagede, at jeg havde overgivet mig – til stedet, stemningen og mændene.

Jeg stod med ryggen til væggen, pikken mere end halvhård og blank efter at være blevet forstyrret midt i mit pisseri. Nu var jeg i stedet omringet af tre mænd, hver med deres blik og hænder rettet mod mig som om jeg var centrum for en rituel ofring – eller et festmåltid.

En af dem knælede foran mig. En kraftig fyr med mørkt skæg og stærke hænder. Han tog fat om skaftet og trak forhuden helt tilbage, studerede pikken et øjeblik, som om han skulle vurdere kvaliteten, før han lænede sig frem og tog mig i munden.

Hans læber var varme, faste. Tungen dansede omkring hovedet af pikken, og hans hånd pumpede langsomt roden, som om han ville sikre sig, at jeg ikke slap væk.

Samtidig stillede den anden sig tæt på og lagde sine hænder om mine hofter, kyssede min hals, min skulder, mens han trak kilten længere op og lod den hvile over min mave.

Den tredje – en yngre fyr med et drenget smil og sult i øjnene – gik ned på hug ved siden af den første.

“Let me taste him too,” sagde han lavt.

Og så begyndte de at skiftes. Den ene tog mig dybt, med sug og erfaring. Den anden slikkede mig fra roden til spidsen, kyssede og nussede kuglerne. På et tidspunkt havde jeg begge deres tunger på mig samtidig – én der slikkede langs undersiden af skaftet, mens den anden sugede ved spidsen.

Jeg stønnede lavt, lagde hænderne i deres hår og lod dem tage, hvad de ville have.

“Fucking hell,” hviskede jeg.

De kiggede op på mig, skiftevis med mund og hænder på mig, og nød synet af min nydelse.

“MacIan ved, hvad han sender os,” sagde den ene. “Han leverer altid kvalitet.”

Der var ikke længere nogen fornemmelse af tid. Kun varme, sult og svedige kroppe i det dunkle rum.

En tredje mund kom til – den fyr, der først havde lagt hånden på mit lår ved baren – han var fulgt efter og trængte sig ind. Nu var der fire mænd omkring mig. To på knæ, én bag mig, én ved min side.

Det var ikke længere bare et blowjob. Det var en overgivelse.

Og jeg lod det ske.

Jeg kunne mærke det komme. En sitren, der begyndte dybt i maven og samlede sig i pikken, som var blevet badet i tunger, læber og hænder i en evighed. De fire mænd var synkroniserede nu – én sugede mig dybt, de andre holdt mig fast, kærtegnede og kneb mine brystvorter, kyssede min hals, lod deres hænder glide ned over mine baller og ind omkring hullet.

“Fuck… jeg kommer,” stønnede jeg hæst.

Den mørkhårede fyr på knæ så op på mig med vilje i blikket og tog mig helt ind. Hans svælg lukkede sig tæt om mig, og med ét blev kroppen overtaget af orgasmens voldsomme bølge. Jeg stønnede højt og gav slip – skød kanonen af i hans mund, og han tog hele ladningen. Intet dryppede. Han sugede mig til sidste rykning, og da han trak sig væk, slikkede han kort hen over spidsen som en hilsen.

De andre smilede – tilfredse, sultne stadig, men med respekt. Én klappede mig på skulderen, en anden nappede mig i øreflippen, før han trak sig tilbage.

“Welcome to the Thistle & Stag,” sagde én og grinede. “You’ve made quite the first impression.”

Jeg samlede mig, trak vejret tungt, og lod kilten falde på plads. Pik og ben føltes stadig tunge og varme, og det var med et stille smil, jeg åbnede døren og trådte tilbage mod baren.

Da jeg kom ind, var stemningen næsten uændret – høj latter, klirrende glas, duften af røg og tændte mænd. Men blikkene, de ændrede sig.

“Well, well,” lød det fra en fyr med sølvskæg og bar overkrop. “Did you leave any for the rest of us?”

“That Viking’s mouth should be illegal,” sagde en anden, mens han skævede ned mod min kilt, som om han håbede at se noget mere.

Flere mænd rykkede tættere på. En lod hånden stryge min ryg og sagde:
“Baren har åbent hele natten – men vi har også et særligt rum i kælderen, hvis du vil have noget… dybere.”

Jeg satte mig tilbage på min stol. Der gik ikke længe, før en ny hånd var på mit lår. En ny krop lænede sig ind til mig. Og en ny nat begyndte.

Festen var langt fra forbi.

Jeg sad igen på barstolen, denne gang med lidt mere ro i kroppen og et lille, tilfreds smil. Kilten havde lagt sig tungt og blødt over lårene, og pikken, der netop havde tømt sig i en andens mund, hvilede nu afslappet, men stadig med en tydelig fylde. Den slags fylde, man lægger mærke til. Den slags, der lover mere.

Og det gjorde de også. Lagde mærke til det.

En mand i tweed-vest og bare underarme stoppede op og lod sin hånd lægge sig på min skulder. “Good craftsmanship,” sagde han med et nik ned mod mit skød. “Mind if I confirm?”

Før jeg kunne svare, lod han hånden glide langs min lårmuskel og op under kilten. Fingrene kærtegnede forsigtigt den varme hud, og han smilede, som om han havde fundet noget han genkendte. Han nikkede anerkendende og gik videre uden ord.

En anden – yngre, med lyst skæg og øjne, der afslørede mere lyst end respekt – stillede sig tæt foran mig.

“Is it true what they say?” spurgte han og lod hånden hvile på mit ene knæ. “That you don’t wear anything beneath it – and that what’s beneath is… impressive?”

Jeg løftede et øjenbryn. “Du kan jo mærke efter.”

Det tog han som en åben invitation. Hans hånd gled op, og da han fandt pikken – slap, men stadig tung og varm – trak han næsten ikke vejret.

“Holy hell…” hviskede han. “That’s not just a rumour.”

Flere kom forbi. Nogle klappede mig på skulderen, som en slags broderlig hilsen, andre mere direkte, med hænder der kortvarigt fandt vej ind under kilten. Det var en mærkelig og forførende blanding af respekt og kådhed. Som om jeg nu var en slags æresgæst – ikke blot på grund af hvad jeg havde mellem benene, men fordi jeg havde ladet det blive en del af rummet.

Jeg elskede det. Opmærksomheden. Den skjulte beundring, den åbne lyst, det frække spil. Jeg kunne spille med. Være den, der lod dem komme tæt på – uden nødvendigvis at give dem det hele.

Én mand lænede sig ind og sagde lavt:
“Du skal vide, at du er inviteret ned i kælderen når som helst. Men det er også okay at blive her. Bare være… synlig.”

Jeg nikkede og tog endnu en slurk whisky. Min pik var faldet til ro, men det var ikke nødvendigt at være hård for at være begæret. Ikke her.

Jeg sad der, stadig bar under kilten, med duften af whisky og mænd omkring mig, og følte mig som centrum for noget større. Den nye, den fremmede, vikingen fra Danmark – og mændene her elskede det lige så meget som jeg selv.

Så kom han hen – ham.

Høj, mørk, rank i ryggen og med det dér blik, som ikke spurgte om lov, men konstaterede begær. Hans hånd gled op ad mit lår med naturlig selvsikkerhed, og da han nåede op, smilede han skævt.

“Lige noget for mig,” sagde han lavt og varmt. Hans fingre blev ved, som om han mærkede efter – lod sin tommelfinger glide let over spidsen og samlede en smule fugt op. Han løftede den og slikkede den af, langsomt, og med øjenkontakt.

“En forsmag,” sagde han. “Der er dybde i dig, Viking. Du har det, jeg søger.”

Han lænede sig ind til mit øre, stemmen som en hvisken af kulde og ild:
“Sig til hvis du vil med i kælderen. Ikke for et show – for noget ægte.”

Han rettede sig op og forlod mig ikke – han blev stående tæt, krop mod krop, som om han allerede hørte til omkring mig. Som om han havde besluttet sig for, at jeg var næste skridt.

Han stod der, tæt på, varm og duftende af svedig maskulinitet og forventning. Hans øjne søgte mine – ikke for at overtale, men for at mærke, hvornår jeg var klar.

Jeg førte langsomt hånden op under hans kilt. Stoffet var tykt, men gav hurtigt efter, og mine fingre fandt hans bare hud. Først lårene, så ballerne …
Der var intet imellem. Han var som mig – helt fri. Og han fyldte min hånd med det samme. Lang, varm og allerede halvhård. Og nosserne tunge, tætte, og glatte.

Jeg så op i hans øjne og nikkede langsomt.
“Kælderen?” hviskede jeg.

Han smilede, skævt, med et glimt i øjet som en mand, der havde ventet, men aldrig tvivlet.

“Follow me.”

Han tog ikke min hånd – han regnede med, jeg ville følge. Og det gjorde jeg. Vi bevægede os væk fra baren, mens flere blikke fulgte os. Et par mænd klappede mig på ryggen, én hviskede “heldige satan”, en anden: “Vi ses dernede.”

Han åbnede en dør bagerst i lokalet – en smal trappe ledte nedad, og lyset blev dæmpet. Væggene var rå sten, og det hele føltes ældre, mere privat. En anden verden under pubben, hvor den sagte brummen af stemmer, dybe suk og lejlighedsvise støn dannede baggrunden.

Jeg lod hånden glide over væggen, mærkede den ru overflade, mens vi gik ned. Min pik var stiv igen – ingen tøven – og den svajede under kilten, som om den allerede vidste, hvad der ventede.

Han så sig tilbage, smilede stille, og jeg vidste:
Nu begyndte noget andet. Noget dybere.

Trappen endte i et tungt rum, dæmpet belyst af gamle væglamper og levende stearinlys. Stenvæggene holdt på varmen og duften – af mænd, sved, whisky, læder og begær.

Det var et fælles rum, ja. Store puder, lave bænke, enkelte madrasser og halvdækkede kroge. Rundt omkring var kroppe allerede i gang – nogle blødt sammenflettede, andre som i stille ritualer, hvor hænder og blikke sagde mere end ord.

Han førte mig ind midt i det hele.

“Her,” sagde han lavt. “Her giver vi, og her tager vi. Med øjne åbne.”

Vi stod ansigt til ansigt, krop mod krop, og jeg mærkede ham igen – hans varme, hans tunge pik mod min. Han trak min kilt op og hans egen med, så intet længere var skjult. Flere blikke gled hen mod os. Der var forventning i rummet nu. De havde set os komme ned – de vidste, det var min tur nu.

Jeg kunne mærke deres tilstedeværelse, ikke som pres, men som en slags kraft. Som mænd, der så hinanden. Begær, uden skam. Duften af noget ægte.

Han greb mig i nakken og lod sin pande møde min. Vores åndedræt smeltede sammen. Det første kys var langsomt og dybt – ingen hast. Som to, der godt ved, at natten stadig er ung og hvor vores to hårde pikken mødtes og legede med forventningen glæde.

Bag os, ved siden af os, begyndte hænder at røre. Mænd der deltog med respekt, lod fingre glide hen over ryg, lår, hofter. Kropsvarme mødte kropsvarme. Ingen krævede – men alt var muligt.

Lyset i kælderen faldt blødt hen over kroppe og sten. Der var noget ældgammelt over rummet – som om det havde set mange nætter før denne.

Jeg var helt nøgen nu, som de andre. Kilten lå bag mig som en åben invitation, og kroppen stod uden filter. Min hud var varm, og jeg kunne mærke blikke glide hen over mig som hænder. Og fingre der langsomt gled mellem mine baller og mærkede efter.

Han stod foran mig stadig, men nu tættere – vores kroppe havde fundet hinanden, naturligt og uden ord. Og omkring os voksede en cirkel af nærvær. Mænd, nøgne som os, begyndte at deltage – stille, men med en intensitet, der slog lige ind i kroppen.

Min pik var stadig midtpunkt – fyldig, varm, levende – og det blev den også behandlet som. Der var munde, hænder, tunger, der tog imod den med andægtighed og begær, som om den var noget de havde ventet på. Men det var ikke ensidigt.

Jeg gav også.

Mine hænder søgte, og fandt. Hud, der spændte. Mænd, der åbnede sig under mine berøringer. Jeg rørte, nussede, greb. Mine læber fandt hals, bryst, mave. Jeg mærkede andres støn, så øjne lukkes, så skuldre slappe af. Fandt åbne huller og hørte liderlige lyde.

Det var ikke larmende. Det var næsten helligt. Som et ritual i mørket – et fællesskab af hud og varme og vilje.

På et tidspunkt lå jeg på en af madrasserne. Omkring mig bevægede de sig, nogle tættere, nogle bare nærværende. Jeg så op – og det var ham igen. Hans blik sagde alt. Han lænede sig ned over mig, støttede sig på mine skuldre og hviskede:

“Nu er du én af os. Jeg vil mærke dig, og så satte han sig henover min hårde og parate pik, der langsomt men målrettet gled op i ham.

Han lænede sig frem, kyssede mig og lod mig kneppe ham dybt og tungt. Jeg nød hver en bevægelse, hvert et stød og hver en lyd fra ham. Han ville have hele turen, og det fik han.

Det måtte være sent. Eller tidligt. Ingen havde talt timer, kun kropsrytmer og øjenkontakt. Luften i kælderen var tyk, men på den måde, som kun findes, når ingen har gemt sig – kun givet, mærket, delt.

Vi lå nu sammen, ham og jeg, på en bred madras, halvt dækket af et groft uldtæppe. Rundt omkring os begyndte lydene at falde til ro – ikke forsvinde, men dæmpes. En mand med fuldskæg sov med hovedet på en andens lår. En tredje sad og nussede sin egen brystkasse, som om han stadig summede af elektrisk berøring.

Han vendte sig om og kiggede på mig. Hans ansigt var tættere nu, ikke bare fysisk, men som om natten havde skyllet noget væk, som før stod imellem.

“Du passer ind her,” sagde han stille. “Som om du altid har gjort det.”

Jeg smilede. Kroppen føltes blød og tung, men rolig. Jeg kunne stadig mærke læber, hænder, varme steder på min hud, som små gløder der ikke ville dø ud. Og under kilten – nu tilbage på – havde min pik fundet sig til rette. Ikke længere hård, men meget tilfreds. Levende.

“Er det altid sådan her?” spurgte jeg.

Han lo dæmpet. “Nej. Nogle nætter er vilde. Andre er stille. Men denne…” Han rakte ud og lagde sin hånd mod mit bryst. “Denne var ægte.”

Vi lå der en stund. Ikke længere som fremmede, ikke længere som mænd på jagt. Bare to kroppe, der havde fundet hinanden i et mørkt rum, og nu lå i varmen bagefter.

Et sted oppe over os begyndte nogen at spille på fløjte. Et lavmælt, skotsk tema, som sivede ned gennem trapperne og blandede sig med duften af krop og træ og gammelt sten.

“Skal vi gå op?” spurgte jeg.

“Om lidt,” sagde han. “Lad os lige blive i eftergløden lidt længere.”

Vi gik op ad trappen lidt senere, i tavs forståelse. Jeg havde kilten på igen, og den føltes tungere nu – som om den bar nattens minder i stoffet. Under den var jeg stadig bar, selvfølgelig. Men nu var det ikke bare frækt. Det var et symbol. Et løfte.

Oppe i pubben var der dæmpet aktivitet. En bartender tørrede roligt af i baren, og en ældre fyr i tweed sad med en avis og en whisky, som om det var den naturligste ting i verden, at natten havde været, som den var.

“Vil du ha’ en sidste dram?” spurgte han, og jeg nikkede.

Jeg satte mig ved baren igen, samme sted som aftenen før. Mit lår var stadig ømt efter hænder og favntag, og min krop summede som en varm maskine i dvale.

Han satte sig ved siden af mig – ham, jeg var fulgt ned med. Han havde stadig det samme blik, men nu med ro i. Ikke jagt, men tilhør. Han skålede med mig uden ord.

Han satte det ene ben op, og jeg fik udsigt til hans flotte pik, der hang tung og lækker. Han var ikke kommet i kælderen, selvom han havde redet min pik.

Skulle jeg, og ja. Jeg gled ned fra barstolen, og ned til pikken der havde den perfekte størrelse, men som nærmest kiggede på og hviskede “tag mig”.

Han kiggede på mig, smilede og nikkede. “Kan du få den til at komme, dåner du en ægte viking.”

Og så gled den ind i min mund. Er der noget jeg har trænet i, dåner det blowjobs, og jeg brugte min tunge langsomt men sikkert. Han van omskåret, og jeg mærkede hvordan formen og hårdheden ændrede sig.

Jeg tog fat om de flotte glatte nosser, trak lidt i dem og lod hans pik glide helt ind bagved. Han stønnede og gispede, og flere omkring ham ændrede fokus.

Jeg kunne fornemme duften af mand, jeg elsker denne karakteristiske mandelugt, ikke ikke er beskidt men som tænder det vilde i mig. Han var hård nu.

Jeg slikkede med hele min brede tunge, lod den køre helt op omkring det blottede pikhoved og nu helt ned igen - og atter dybt ned i halsen. Jeg mærkede lidt gispen, og fornemmede hvordan han nærmest krampede og så skød han spermen langt ned i halsen på mig.

Åh, det var lækkert og jeg mærkede nu tydeligt, at min egen pik reagerede. En gang liderlid, altid liderlig.

“Så,” sagde bartenderen og så på mig med et glimt i øjet, “kilten har fået sin indvielse?”

Jeg smilede, drak, og lod hånden glide hen over det grove stof ved mit lår.

“Ja,” sagde jeg. “Og det har jeg vist også.”

De grinede – varmt, ikke hånligt. Som mænd, der forstod.

Jeg kiggede rundt. Der var noget i luften. En stemning, jeg aldrig havde mødt før. Maskulin, ja – men ikke hård. En fællesskabets intimitet, hvor man godt måtte være både stolt og sårbar. Hvor man kunne give og tage, og stadig se hinanden i øjnene bagefter.

Jeg lod blikket falde på døren til kælderen. Den var lukket nu, men jeg vidste, hvad der lå bag. Hvad jeg havde været en del af.

Jeg vendte mig mod ham.

“Det er en oplevelse, der godt kan gentages.”

Han nikkede langsomt.

“Her gør vi intet én gang, hvis det er værd at gentage. Husk i kilt er der gratis adgang.”

Vi skålede én gang til, og natten gled over i morgen.


Erotiske noveller skrevet af  Kokkedal2980





Påskønnelse
Her kan du, også Anonyme læsere, give en lille ting til forfatteren af historien, for at vise din påskønnelse.

(6)
(3)
(0)

Læst af bruger

Stemme og kommentar

5 * = Virkelig god historie
4 * = God historie
3 * = Ok historie
2 * = Under middel historie
1 * = Dårlig historie



For at kunne stemme, skal du oprette dig som bruger.

aktiv-passiv51(m) 05-08-2025 15:34
Lækker historie 🍆💦




Kollektivet(p) 05-08-2025 11:26
Morsomt og anderledes tema med mændene i kilt...tilslutter mig olfert57s ord.
Uhyre velskrevet og vellystig på en varm og underfundig måde
jeg havde bukser på, da jeg læste den.
Havde jeg haft kilt, tror jeg at teltdugen ville have rejst sig under pres af teltpælen indefra..
Louis


olfert57(m) 05-08-2025 10:06
Endnu engang skaber du en stemning der åbner op for fantasien, drager en ind i historien. Fornemmer Rummet, duftene, lydene og mændene. Blikkene, nysgerrigheden, begæret træder frem og drager mig ind. Jeg ser kiltene og hvad de skjuler, mærker lysten vokse i mig, får mig til at føle jeg er en del af oplevelsen i kælderen. Mærker roen falde over mig da jeg forlader pubben.


Bi-lyster(M) 05-08-2025 06:49
Hvor får du det fra? Selvom en historie om, hvad manden har under kilten ligger lige til højrebenet, får du spundet en flot og livagtig fortælling, hvor man får billeder af handlingen inde i sit hoved mens man læser den. Flot, flot.. !


Stockholm(M) 29-06-2025 15:14
Jeg synes faktisk det er en rigtig sød historie, hvis jeg kan / må bruge det ord.
Svært at finde et andet der dækker.

Starten. At få en kilt. Ta den på. Uden noget under.
Det er en vidunderlig følelse. Mærke vinden kommer op under, og mærker den mod pung, kugler og pik.
Ja, han en selv, og gået, går med den når jeg og min familie i Edinburgh .

Nej ikke været der. Og er hetro.

Men den her historie.
Det de gør ved hinanden, det de viser , det er ret fascinerende, selv for mig.

Fantastisk skrevet også,




     

Her ses læsernes bedømmelse af historien
Antal stemmer4
Gennemsnits stemmer5
Antal visninger1467
Udgivet den05-08-2025 00:01:02